番外：管他冬夏与春秋（1 / 1）

那个闷热的下午被拉伸得像一块无限延长的太妃糖，粘稠、甜腻，带着即将焦化的苦味。

窗外的蝉鸣是某种高频的噪音背景，将这间位于半山腰的公寓彻底与世隔绝。

阿乐觉得自己正在被物理性地改变形态。

她不再是一个有着骨骼、肌肉和脏器的生物，而是一块被放置在铁砧上的黄金。

那个覆在她身上的男人，那个来自名门的少爷，就是那把不知疲倦的锤子。

每一次撞击都不是为了破坏，而是为了延展。

她感到自己的边缘正在融化，皮肤被高温和汗水熨烫得失去了边界，她觉得自己变薄了，被锤打成了一张致密又轻薄的金箔，甚至能透出光来。

如果是金子的话，那嵌在她体内的那个东西是什么？是喷枪？还是捣药的玉杵？

她在这个念头里分了神，嘴角溢出一丝破碎的笑。

她侧过头，脸颊贴着枕头上那朵刺绣的牡丹，凑到他耳边，像舔舐一块即将融化的奶油一样，含混不清地说了这个比喻。

“你是喷枪吗？要把我烧化了吗？”

回应她的是男人脊背上一阵剧烈的战栗。

那是混合了极度的亢奋、痒意和某种被戳穿后的羞恼。

那阵颤抖顺着两人紧贴的腹部传递过来，带起了她身体内部的波涛。

他们的身体像是两块缓慢运动的地质板块，在地壳深处因为高压而错位，又在岩浆的粘合下重新嵌合。

他惩罚性地吻了下来。

那个吻像是在挑果核。

他的舌尖极其耐心，带着一种甚至可以说是残忍的温柔，一圈一圈绕着她的牙龈转。

他似乎想剥掉她口腔里那层纤维质的保护膜，想绕过那些名为“尊严”或“身份”的硬壳，直接露出里面最软、最红、最无法防备的果肉来尝。

阿乐觉得自己像一颗刚刚脱了皮的荔枝，晶莹剔透，汁水充盈，被夹在指尖，又被轻轻地咬住。

那些分泌出的津液含在他口中没有咽下，而是一寸一寸沿着她的下颚骨、耳骨、锁骨，滴回她身体里去，带着一种令人羞耻的凉意和温热。

性别在这里失效了。

胯下那两团多余的肉，那根平时需要被胶带层层缠绕藏匿的器官，此刻显得如此无关紧要。

她是被捕食者，也是捕食者。

她是一块正在发酵的面团，被温水一点点渗透，内里开始冒出细小的气泡——那些不规则的、悄悄的涨满感，像有什么在她体内筑巢。

他的手像是有记忆的考古学家。

那双手掌宽厚、干燥，指腹带着一层薄薄的茧（那是玩枪或者打网球留下的），压着摩挲过她的胸口、腰侧、膝窝。

那不仅仅是抚摸，更像某种从前种下的藤蔓在雨季重新发芽，一根根根须在黑暗中探路，去确认她皮肤的每一块旧识，去占领那些曾经被标记过的领土。

当她的腿轻轻缠上他的时候，像是晚春枝头两朵在风中摇曳的花，互相探过来试着靠近，带着一种植物性的缠绵。

那些细碎的亲吻落在大腿根部，她一度以为自己是那种吹一口气就会破裂的浆果，亮晶晶、黏糊糊的，像被蜜蜂贪婪地舔过，又像刚从冰箱里拿出来、表面泛着冷雾的酸奶，正在室温下慢慢化开。

等到他再次俯下身，她几乎能听到某种微妙的、从内里传来的摩擦音——不是肉体拍打的声音，是更深处的、像是细砂纸磨过旧木料一样的拉扯感。

慢、热、温柔到近乎敬畏。

那动作里没有掠夺的急切，反而像是一场练习已久的入殓仪式。

她把自己交给了他的温度，像交出一枚古老而易碎的小神像，心甘情愿地被锁进那个安全套颜色的柜子里，在黑暗中等待百年的供奉。

她喜欢看他坚硬起来的过程，每次都觉得非常神奇。

那样软软的一块小圆球，是怎样在血液的充盈下变成一根青筋暴起的凶器的。

看着看着，她会随机在某一个时间节点含住那里，亲一亲，舔一舔，吮吸吮吸。

他每当这个时候，都会觉得她像是某种哺乳动物的幼崽，下意识做出吮吸动作，遵从本能的口欲期幼崽。

她那一头假发早已被蹭掉，露出了原本短短的寸头，像个小兽一样摩擦着他的大腿内侧，温暖、湿润，像个初生的、不懂情欲却又充满情欲的孩子。

他当然不喜欢射在她嘴里。

他坚持这一点，坚持得像信守某种古典的道德结构，或者某种关于洁净与秩序的最后底线。

他喜欢将结束安排得更具形式感——在她体内，密合、沉重，有重量的。

然后退出来，看着那些乳白色的液体从她两腿之间缓缓流出来，像一条纹理漂亮的流苏被他们共同编织出来。

不过也就只有那么一次例外。

更多时候，他更喜欢看她被密密地压住，被要求为他戴上套的那几秒钟。

那一刻的停顿，带着一种名为“克制”的情色。

他进入她的方式也不是撞击，而是慢慢压进去。

像一条试图穿过密林的蛇，鳞片刮擦着地面，发出沙沙的声响。

而她的身体像是早就知道这条路径，在每次轻微的挤压之后悄悄地张开一点点——花瓣缓缓张开，在柔软与黏腻之间剥落理智的褶皱。

那些吱呀作响的床板声不再是单纯的噪音，而是一种节律感，一下下敲在她的耳骨深处，像雨点打在空罐上，回响出一种近乎羞耻的喜悦。

他的动作非常慢，慢得像小孩子在试图把一根线穿进针孔，既笨拙，又异常专注，仿佛这世上只剩下这一件事。

她能感觉到他每一下都像是在她身体里按下一颗按钮，像在调试一个机关重重的玩具，寻找着那个能引发崩塌的支点。

她的腿下意识地并拢了些，怕里面的什么东西掉出来似的想把他夹紧。

她的脚尖绷直又松开，松开又绷直，脚趾蜷缩起来，抓着身下的床单。

有那么一瞬间，她觉得自己是一个糖人，被他的小心翼翼慢慢舔着舔着，直到变得透明，甚至有点发粘，连骨头都酥了。

他时不时低头贴近她的锁骨，像确认她仍然在这里，仍然是实体的。

他的汗滴落下来，沿着她胸口的弧线滑进腋下，然后又在彼此剧烈的摩擦中被搓成湿热的一部分，分不清是谁的体液。

他的呼吸变得沉重，像厚厚的一叠米皮被反复挤压，不再有边角也不再有分界，只剩下一团模糊的白。

她想把汗擦掉，但手抬了一半就忘了要干嘛，指尖在空中划了一道虚无的弧线，又无力地垂落。

她整个人软在床上，像一块刚从蒸笼里拿出来还带着纱布折痕的糯米糕，热气腾腾，软糯塌陷。

他伏在她上方，她感觉他像某种大型犬，所有的亲吻都是犬类湿润的鼻尖，带着一种盲目的依恋和讨好。

他并不急，她也不急，像两块太黏的年糕试图互相拉开，但又忍不住一点点贴得更紧，直到彻底粘连在一起。

她觉得脑子被挤得有点太热了，像猫睡在了暖气片上，每一根毛都懒洋洋地贴在皮肤上，思维变成了一滩浆糊。

没有高潮，也不需要高潮。

高潮是给那些需要释放的人准备的，而他们不需要释放，他们需要的是融合。

这一刻他们只是一团被熬软了的，黏黏的东西，在命运这口大锅里打着旋儿，咕嘟咕嘟地冒着泡，不知道会不会再被盛出来，也不知道会被倒进哪个下水道。

“阿乐。”他突然叫她。

“嗯？”她懒洋洋地应着，声音像是从水底冒出来的气泡。

“如果我带你走，”他的声音沙哑，带着事后的慵懒和某种未知的恐惧，“你会变成什么？”

“变成什么？”她笑了，手指在他的背脊上画圈，“变成女人？还是变成怪物？”

“变成我的。”他说。

这句话像是一根刺，扎破了那个粉红色的气泡。

阿乐的手停住了。

她看着天花板上那个缓缓旋转的吊扇，看着那三片叶片把时间切割成一片一片。

“我是你的。”她轻声说，“但这具身体，它是租来的。上帝租给我的，魔鬼租给我的，还是你租给我的呢，我不知道。它会烂的，少爷。它会像放久了的苹果一样，会烂的。”

“我不怕。”他吻她的额头，吻她的眼睛，“我把你做成标本。”

“标本？”她笑得更厉害了，胸腔震动着，“你舍得吗？把我掏空，塞进棉花，缝上嘴？”

“舍得。”他咬着她的耳垂，“那样你就永远这么软，永远不会烂。”

那个下午，他们在床上躺了很久。

汗水干了又湿，湿了又干。

他们讨论着逃跑路线，讨论着去欧洲，讨论着假护照上的名字。

他们像两个在末日来临前狂欢的孩子，用身体搭建着一座摇摇欲坠的堡垒。

但那一刻，阿乐心里清楚。

她是一颗被剥了皮的荔枝，离了这片水土，她很快就会变色变味。

少爷是那个拿着喷枪的人，他以为他能把她烧成金子，但他不知道，她只是一块糖，烧久了，是会焦的。

……

……

“焦了。”

一声苍老的叹息在昏暗的房间里响起。

少爷坐在行军床上，手里拿着毛巾。他盯着床上那个蜷缩成一团的人影。

三十年的时间，把那块软糯的年糕风干成了一块坚硬、发霉的石头。

老乐躺在那里，呼吸声像是一个破旧的风箱在拉扯。

房间里只有一台老式的落地扇在摇头晃脑地吹着热风。

空气里弥漫着一股浓重的老人味——那是皮肤代谢变慢、尿液残留、以及旧衣服发霉混合在一起的味道。

少爷站起身，走到床边。他身上的背带裤已经解开了一边的扣子，那件昂贵的亚麻衬衫上也沾染了这里的霉味。他伸出手，掀开被子的一角。

那里不再是晶莹剔透的荔枝肉。

老乐的大腿内侧布满了青紫色的血管，皮肤松弛地耷拉着，像是一层挂不住肉的旧绸缎。

那曾经被他无数次亲吻、摩挲的地方，现在长出了褐色的老年斑。

少爷拿着热毛巾，开始给她擦身。

他的动作依然很慢，慢得像是在穿针。

他擦过她的脖颈，那里曾经是他最喜欢咬的地方，现在却只剩下突出的喉结和松弛的皮肉。

他擦过她的胸口，那里平坦、干瘪，肋骨像是一排栅栏一样凸起。

老乐在睡梦中哼了一声，少爷不清楚那是一种痛苦的呻吟，还是一种习惯性的撒娇，抑或是两者都有。

“轻点……”她嘟囔着，“疼……”

少爷的手顿了一下。

“哪儿疼？”他问，声音不再年轻，带着烟熏火燎后的沙哑。

老乐没有醒，她只是在梦呓。

“……太烫了……”

少爷愣住了。他看着手里那块热毛巾，蒸汽正在缓缓上升。

那一瞬间，时光仿佛发生了一次剧烈的回溯。这间破败的公寓和三十年前那个半山豪宅重叠了。

他继续擦拭。

这一次，他擦到了她的下身。

那里不再有那种初生情欲的湿润，只有失禁后的狼藉。

他没有嫌弃，脸上连一点表情都没有。

他熟练地换掉尿布，擦干净皮肤，撒上爽身粉。

那种白色的粉末在空气中扬起，落在老乐干枯的皮肤上，像是一层劣质的糖霜。

“你看，”少爷一边擦一边自言自语，像是在跟那个三十年前的阿乐对话，“你没变成标本，我也没变成标本，我们都成了烂苹果。”

老乐突然睁开了眼睛。

那双眼睛浑浊、发黄，眼角堆满了眼屎。但在那一刻，在那一秒钟里，有一束光从那层浑浊的晶体后透了出来。

“少爷？”她叫了一声。

“在。”

“我梦见……”她喘息着，声音断断续续，“梦见我是一块糖人……被你舔化了……”

少爷的手颤抖了一下。他把毛巾扔进旁边的水盆里，发出一声沉闷的声响。

“睡吧。”他帮她掖好被子，“梦都是反的。”

“不反……”老乐固执地盯着他，那只干枯的手从被子里伸出来，试图去抓他的手，“那时候……真好……”

少爷看着那只手。那只手曾经像晚春的花一样勾缠着他，现在却像一只鸡爪，指甲长而弯曲，指缝里藏着污垢。

他没有躲。他伸出自己的手，那只带着老人斑、戴着名表的手，握住了那只鸡爪。

“是啊，真好。”

“少爷，”老乐突然笑了一下，露出了缺了牙的牙床，那笑容在昏暗的灯光下显得有些狰狞，又有些天真，“下辈子……我不当阿乐了，你也不当少爷了。”

“那当什么？”

“当……当两只狗。”她说，“在街上跑，交配，被人打，也不怕。”

少爷沉默了一瞬间，一瞬间的意思是很久很久。

“行。”他说，“当狗。”

他又想起了那个比喻。

两团被熬软了的、黏黏的东西，在锅里打着旋儿。

现在，锅干了，火灭了。只剩下这两团黑乎乎的焦炭，还死死地粘在一起。

窗外的雨又开始下了，敲打着生锈的铁皮窗框。那声音不再是雨点打在空罐上的羞耻喜悦，而是钉棺材的咚咚声。

少爷低下头，在老乐那布满皱纹的额头上，轻轻落下了一个吻。

那个吻里没有果核，没有荔枝，没有金箔。

只有灰烬的味道。